Sem Título

La persistencia de la memoria, Salvador Dali, 1931

Teorias de espaço público

O rapaz insistia em que não, que não se pode tirar fotos! Não, que ali quem manda é ele; e os seus. Com alguma diplomacia mas sem assinalável agilidade, lá ia apaziguando o ego do rapaz, redarguindo que ficasse descansado, que em atenção à senhora sua mãe e à sua imprevisível agitação - coisas que oportunamente simplifiquei com a palavra «respeito» - não tiraria mais fotografias. Mas lá lhe ia aborrecendo o juízo com um sorriso matreiro, tentando ensinar-lhe que aquilo era espaço público, com todas as implicações que isso tem. Ou não tem, no caso do rapaz, mais do que habituado a esgueirar-se do espaço público e do extenso normativo social e legal, que jamais entendeu. E que talvez nunca queira entender.

A vida destes rapazes é feita de desvios, de fugas a uma realidade desconhecida que não foi produto da sua acção concreta, é feita enfim, de vivências marginais e semi-nomadas aonde as estruturas sociais nem sequer têm a pretensão de chegar. Ele tinha a sua razão. Eu teria a minha.

Apertei-lhe a mão, devolvi-lhe as costas e regressei de imediato nos instantes seguintes para lhe perguntar: «e à minha namorada - que vai andar agora - posso tirar?». Sem o orgulho ferido, sem a sua autoridade posta em causa, assentiu, fazendo um gesto largo e generoso com a mão. Omnipotente. O canguru tornou-se dromedário e levou aquela gente toda a viajar. O rapaz, permaneceu petrificado de costas para a viagem.

Novo look

Como poderei justificar a transformação de um template com quase 4 anos de existência, contemporâneo de In Tenui Labor, sem apelar para a suprema e urgente reivindicação que os tempos nos fazem quotidianamente? Uma necessidade de mudança, de adaptação aos tempos modernos em permanente e ritmada agitação - que já Chaplin, Orwell, Huxley, Ridley Scott e outros nos sugeriam. Cada um à sua maneira; uns, de forma pessimista, outros mais sagazes. E vale a pena aludir ao facto de serem precisamente essas demandas que [também] nos estagnam e apodrecem, que nos colocam à mercê da nossa própria resignação. Passos perdidos e desorientados, esmagados pela pesada mão da aceitação, do conforto e de nada.

As convicções são, com Nietzsche, um soturno túnel, escavado em direcção ao núcleo imemorial e demiúrgico do planeta, por não explorarem a tese e o seu contrário - a bidimensionalidade; ou, em contrapartida, representam uma salvação, um último reduto para os insatisfeitos, para os imperfeitos? Mas fará sentido falar de um «último reduto», mesmo sem que seja respeitada a condição essencial da auto-reflexão profunda e religiosa de todos e de cada um?

Havia uma música do Elliot Smith que, às tantas, dizia «I saw you at the perfect place / It's gonna happen soon, but not today / So go to sleep, and make the change / I'll meet you here tomorrow / Independence Day / Independence Day / Independence Day».

Entretanto, já a questão do template se eclipsou, se dissipou na escaramuça originada pelas promessas não cumpridas pela modernidade: a liberdade, a igualdade, a felicidade. A omissão foi «compensada» pela satisfação material, pela coisificação do ser, profundamente reptiliano, mecânico, autista. Como é da nossa natureza, de resto. Talvez por aquela razão, o imaginário de emancipação dos nossos contemporâneos seja povoado por ilhéus desérticos onde o sol cai a pique e os corpos são arrefecidos por uma piña colada... Puro hedonismo que cresce a par da insatisfação e a contém entre taipais invisíveis.

Enquanto isso, chusmas de gente amontoam-se diariamente em canais arteriais cinzentos e unidireccionais, sem um destino que não o destino do órgão que os atrai e repele, em fluxos sincopados. Num vai e num vem, incompreensível e absurdo. Tal como as peças de Ionescu.

O template está mais fixe assim, não está?

Despertar de um Sono Dogmático

Não suporto os dogmas. Causam-me pruridos as convicções inabaláveis e cegas em verdades absolutas e incontestáveis. Regularidades que se tornam leis em sociologia, só para positivistas, crentes e por quem não se preocupa em conhecer a polissemia da natureza e cultura humanas. Para Nietzsche, «as convicções são cárceres», e eu não discordo. Por essa razão tenho dificuldade em compreender que uma cartola contenha panaceias para todos os males. Seja ela ideológica, religiosa ou outra. A unidimensionalidade é tirânica, castra o pensamento crítico e a acção interventiva. E isso, os doutrinados não compreendem, não questionando por sua vez, os dogmas inculcados.

Jardins Suspensos

Aproxima-se a época dos bolbos, sementes, adubagens, podas, terras novas e transferências dos viveiros para outras paragens. Projectos de Abril em jardins, suspensos pela acção dos homens, naturalmente.

Ciru[r]gia Homens

Les Amants, René Magritte, 1928

A estranha cirurgia afectiva operada no Sr. Jules consistiu numa lobotomia ao nível metaempírico da alma.

19 de Novembro

"Meu amor perdido, não te choro mais, que eu não te perdi!
Porque posso perder-te na rua, mas não posso perder-te no ser,
Que o ser é o mesmo em ti e em mim.

Muito é ausência, nada é perda!
Todos os mortos - gente, dias, desejos,
Amores, ódios, dores, alegrias -
Todos estão apenas em outro continente...
Chegará a vez de eu partir e ir vê-los.
De se reunir a família e os amantes e os amigos
Em abstracto, em real, em perfeito
Em definitivo e divino.

Reunir-me-ei em vida e em morte
Aos sonhos que não realizei
Darei os beijos nunca dados,
Receberei os sorrisos, que me negaram,
Terei em forma de alegria as dores que tive..."

Álvaro de Campos

A Solução de Kafka Para "K"

Assassin Menacé, René MAgritte, 1927

Apresentou-se em audiência. Coisas de homens. Fato negro engomado, sapatos de sola moldados ao pé, por um couro meticulosamente lustrado. Gravata a condizer. Um cangalheiro de si próprio, impecável. Aguardou serenamente pela sua vez, aquela em que lhe seria permitido usar da palavra, para a não desperdiçar, para não recorrer ao verbo em vão como tantas outras vezes. Tantas, quantas os seus deuses lhe foram inflamando no espírito, naquilo que julgara ser a sua verdade. Desta vez não.

Desta vez fora dominado por uma inexplicável lucidez, de modo que, nessa loucura de tudo discernir com admirável clarividência, preparou a voz ansiosa e com a língua, humedeceu os cantos da boca, desidratados pelo adiantado da hora e pela violência da contenção.

Desferiu lentamente um olhar de desprezo em redor, perscrutador, dirigindo-se desta forma aos presentes num único e amplo raid ocular, sem que o detivesse em ninguém. No eterno milésimo de minuto que durou a batida, a sala encheu-se de uma súbita tensão. Carregou solenemente a atmosfera quando, com expressão desafiadora, assentou definitivamente os olhos na estatueta de bronze.

- Não reconheço aqui nenhuma autoridade! Nem moral que seja! Disse peremptoriamente. – Não me revejo neste absurdo arrazoado, revelador do mais deprimente primarismo intelectual. Tanta pobreza... também de espírito! Os homens têm o triste dom de se entreter com as suas próprias farsas. Entretenimento anestésico para apaziguar as agruras da realidade, da vida que se prolonga sem um sentido, sem um propósito. Um cobarde virar de cara para o lado.

- Não lhes reconheço qualquer legitimidade, pelo que jamais me sujeitaria à humilhação de ver a minha autonomia ser sequer posta em causa por seres rastejantes, infames como os que tenho pela frente! A minha presença aqui é providencial.

Nisto, sem esperar reacção, levou a mão ao bolso da casaca e num movimento fulminante, encostou o metálico cano do pesado revólver ao crânio. Prosseguiu, com o indicador direito tensamente colado ao gatilho:

- O entretenimento a que me subjugais, para vosso simplório gáudio, não passa agora de um joguete de crianças. É nisto que reside a vossa justiça, na irresponsável atitude de quem julga poder dispor da vida sem do seu valor ter a mais pálida ideia, qual brincadeira de crianças projectada para a idade adulta. É este o vosso entretenimento, uma perigosa e pueril manifestação de humores, crenças e interesses. Ambições... como se fosseis, cada um de vós, uma estrela, um deus.

- Olhai agora para esses semblantes de horror, próprios de quem se dá conta de perder algo que nunca teve, o controlo das coisas. Olhai e vede como sois repugnantes e à vez, anedóticos. Ancilosados por considerar negligentemente a aceitação cosmológica do Homem, nessa soberba de que vos investis, como um ser apto a dominar algo que é incapaz de compreender: a imprevisibilidade e complexidade da sua própria natureza.

O disparo foi seco. A perplexidade tomou conta do exíguo compartimento. A compaixão, abandonou-o. Inexoravelmente.

Os Deuses Também Já Foram Homens

Foto: Sparky Faísca

O mundo até pode cair, mas não enquanto estes maravilhosos animais povoarem os nossos céus e o nosso imaginário, consentindo a trégua que a poluta existência humana não concede a si própria.

Aceno-lhes agradecidamente com um sorriso nos olhos.

Sem Título

Férias...

As férias deste ano já têm destino, um agradável e pitoresco ermo na Alemanha, o local onde, curiosamente a selecção portuguesa de futebol tem estagiado durante o Mundial 2006. Marienfeld, diz-se. Alguém quer vir?

Porque os Deuses Também Já Foram Homens

- Porque razão o fizeste?
- Não me parece que qualquer tipo de justificação possa repor fosse o que fosse, devolver-me o passado. Além do mais, não tens nada a ver com isso.
- Bem sei… porém, como passaste também tu, a ser meu hóspede… pensei que, talvez… me obsequiasses com uma explicação, como sinal de reconhecimento pela minha hospitalidade. Sem estar a exigir nada de ti, naturalmente. Nós por cá costumamos proceder assim, com desinteressada cortesia. E fazemos gosto em receber… / Tudo bem! Mas, não és tu, o que se arroga tudo saber?!
- Pretendia apenas ouvir a tua versão dos acontecimentos, as tuas motivações. Mera curiosidade, nada mais. Sim, reconheço que talvez o meu íntimo seja movido pela necessidade de fazer um juízo… / Um juízo… bem sabes que no que toca aos factos, pouco ou nada há a acrescentar. Tudo o mais é absolutamente redundante. Irrelevante. Uma perda de tempo! Do teu precioso tempo.
- Será? Acreditas realmente nas tolices que dizes? De resto, ouvi dizer que buscavas aqui algo. É certo?
- Ouviste mal, então! Quanto muito, procurava-te a ti! Miserável, existes afinal…
- Vá lá… sê razoável. Não precisas desconversar. Sei muito bem que por mim não nutres a melhor estima. As coisas são como são, não há nada a fazer em relação a isso.
- Sabes que mais? Nem sei porque me dou ao trabalho. Desprezo-te! Odeio-te!
- Sim, compreendo essas tuas atitudes primárias e irreflectidas. Compreendo essa tua arrogante e amarga intolerância. Contudo, algo te impele a manter esta conversa comigo. Há algo em mim que te interessa, que te interessa verdadeiramente. Uma atracção que te é irresistível, abissal, auto-destrutiva também…
- Isso, só a mim diz respeito. Queres o quê, com esse tom de compaixão, com essa conversa miserabilista? Porque razão o fiz? Não, não foi por ti nem para confirmar esse teu ar sobranceiro. Fi-lo por mim! Para satisfazer os mais egoístas caprichos de uma existência insana e insaciável. E depois?! Fi-lo porque tinha perfeitamente claro onde e como o fazer. Dominado por uma rara precisão, absorto numa tal lucidez, capaz de desvendar o mais insondável dos mistérios e rasgar a Verdade em pedaços.
- E achas que… / Não percebes que és tu o responsável, tu com essa tua magnânime e infindável condescendência perante os que te não dignificam, como eu? Tu, que desafias a probidade dos que em ti confiam? Tu, que dás com uma mão e tiras com duas?
- Sim, compreendo… novamente! Presumi-o no momento em que por aqui te vi. Assinalei-o nesses espelhos do teu ser que ostentas nas órbitas, quando ainda não passavas de um garoto. Acentuou-o a vida. Da qual és o único responsável. Para mim já me bastam essas considerações. Muito embora ser meu, aquilo que por mim te é dado! Não podes substituir-me naquilo que são as minhas decisões. E sentenciou com voz gutural - Sim! O que buscas está cá, à minha guarda. Como tu! És agora livre. Vai e cumpre o que aqui te trouxe..

Pensa Nisso!...

Abundam as pessoas extraordinariamente talentosas e capazes a desenvolver actividades menores e vulgares. Um subaproveitamento confrangedor, contra o qual as armas são a lucidez e a exoneração dos filtros sociais normalizadores das existências. Ou seja, a vontade individual. Não és, tu também, um daqueles a quem não perdoa a vida nem a circunstância?

Até Parece Mal...

Nicolas Poussin, The Spring - Adam and Eve in Paradise, 1660-1664

Os raios de sol, já altos,
Apaziguam fraternalmente a terra fresca,
Revolvida agora por feixes ultravioletas,
Em continuadas marés de flores.
Cabeços tingidos de múltiplas cores,
Registam a intensidade dramática,
De um arrebatamento imedível,
Acirrado pelos aromas a alfazema, esteva e rosmaninho.
Lá fora, pululantes e instintivos,
Os seres acasalam sem razão, febris.
Os jardins clamam por gente,
Alvitram-se ruidosas gargalhadas,
Intempestivos piropos são desprezados com um sorriso nos olhos,
São serenas as brisas que moldam os corpos às sedas esvoaçantes,
E num singular momento,
Abrem-se os semblantes e é escorraçada a carga invernal.

Enquanto isso, umas poucas criaturas encalacram outras muitas, em miseráveis e cinzentos cubículos, colam-lhes enxadas e escopos nas mãos à torreira, confiam-lhes tarefas absurdas e pecaminosas, programam-se necessidades fisiológicas, condicionam-se as vontades. Incute-se-lhes apenas uma ilusão de sobrevivência. O trabalho liberta. Sobretudo as poucas criaturas. Liberta também esses campos, esses jardins, da atrevidota chusma com desejos de primavera…

Teimosia «Sincopada»

O débil fulano não se deteve e permaneceu inexpugnável enquanto as pesadas sevicias se perpetuavam, ressoando por todo o crânio: – «desiste, cabrão!» – «não desisto!» – «desiste, grande cabrão!» – «não desisto!». A história conta-se pelo coração a pender para ambos os lados.

Um Padrão de Comportamento

...Diz-se também que o ser é permanentemente louco.

De Frustração em Frustração

Diz-se que o desejo insatisfeito caminha a par da frustração, que são concomitantes. Ou seja, o que amamos e nos impele é, em última análise, a frustração, o fim último das coisas uma vez que o desejo é por natureza uma decorrência da insatisfação.

Uma Terceira Categoria do Gosto

Arroz de lampreia «à la cabidelle», manjar dos deuses e sobretudo, dos outros. Diz-se por aí. Na realidade, foi um assombro dos sentidos quando o empregado se acercou à ordenada mesa com a malga de barro, toda ela em ebulição. – olha, traz rodelas de chouriço no arroz!... Santa ignorância. Antes fossem rodelas de chouriço, uma boa morcela ou mesmo uma alheira de Trás-os-Montes. O final saldou-se por uma larica monumental. Disseram-me posteriormente que é um prato que exige uma confecção apuradíssima. Uma tripa removida com delicadeza, condimentos criteriosamente mesclados. Pois, talvez. Certo é que nem a vergonha me impeliu a deglutir mais do que duas porções de colher… Mas o empregado avisou, «há gente que gosta e gente que não…». Logo teria eu que ser dos que enjeitam a responsabilidade de aquilatar, uma terceira categoria, portanto.

PS: só há uma possibilidade de ultrapassar o trauma das rodelas de chouriço que consiste em experimentar num local consagrado e… pelo sim, pelo não, jejuar até ao jantar.

Podridão

A justiça chã dos homens, manipulada por gente rasteira, sem escrúpulos que não sejam o seu próprio protagonismo. Ensaiam em Despacho a criatividade trafulha, ao serviço do mais maquinado móbil, degenera a instituição numa farsa, à qual não é possível reconhecer qualquer tipo de legitimidade.

O Juízo dos Homens

René Magritte, The Menaced Assassin, 1926